A Caixa de Pandora

Desabafo de pouca monta, ou As voltas que esta cabeça dá:

2011-10-12T21:08:00.001+01:00

"Harry e Sally" (a propósito do blog d'O Arrumadinho - que recentemente tirou o banner com estas duas personagens e eu estava a tentar perceber porquê)... que nomes giros, quase parece que fizeram de propósito. Mais um bocadinho e as letras eram todas a seguir umas às outras. Ora vejamos: 1 H, 1 A, 2 R's, 1 Y; 1 S, 1 A, 2 L's, 1 Y. Mas o L não vem a seguir ao H (mentalmente revejo: F, G, H, I, J, L), pois não... tem ali umas letras no meio. Mas o S vem a seguir ao R (R, S, T, e já agora, U, V, X, Y - não, o Y não consta do alfabeto português).

Mentalmente vejo uma mensagem escrita na linguagem de adolescente: "O K?"

Vai lá ao google e procura o alfabeto português. (Afinal parece que tem e eu já aprendi qualquer coisa com esta parvoíce toda...)

Contra-argumento: Mas o alfabeto português não tem o Ç. Ah pois é, e agora? Porque carga de água é que usamos o Ç que não vem no alfabeto. Até é uma letra gira.. Parece que alguém escreveu qualquer coisa que era com S, e para disfarçar fez ali um rabinho no C. Cedilha, é uma palavra gira... Mas o que é que quer dizer cedilha?

E eu, que estava quase a dormir no processo deste raciocínio altamente demorado, pergunto: Mas o que raio é que quer dizer cedilha?!

2011-08-19T22:29:00.003+01:00

Esta é uma história que já foi contada. Vezes sem conta.
Eles conhecem-se. Ficam amigos. Um dia, ele decide que quer mais qualquer coisa. Ela resiste à tentação, o mais que pode. Mas a carne é fraca, e tem o coração sedento de palavras doces.

Um dia, ela cede. E tudo pode acontecer.

Mas não acontece.
E ela fica, de novo, sedenta.
E ele, de novo, é um amigo.

E tudo acontece.
As palavras doces enchem ambos os corações.
O conto de fadas vira história de verdade.
E o pôr-do-sol é o fim da história.
Não há tristezas, tudo é rosas, tudo é amor.

2011-08-19T21:59:00.002+01:00

A incerteza de te querer assalta-me.
É certo o futuro, inseguro o passado.
O presente foi ontem, e a saudade instala-se.

O sentimento repete-se.
Descanso, embalada pelo teu canto,
Repouso no regaço de uma mãe distante.
Espero pela luta que se avizinha,
Anseio pelos espólios da guerra.

Era uma vez

2011-07-25T02:59:00.002+01:00

Era uma vez um sonho,
Que se desfez como poeira.
Era uma vez uma princesa,
Que deixou passar o cavalo branco.
Era uma vez uma tempestade,
Que não chegou a terra.
Era uma vez um amor,
Que se desvaneceu como um nascer do sol.

Era uma vez uma esperança
Que renasceu das sombras.
Era uma vez um princípe,
Que não se cansou de procurar.
Era uma vez um dia de sol,
Que se repetiu para todo o sempre.
Era uma vez um amor,
Que trouxe a lua e as estrelas.

Suspiro

2011-07-02T03:21:00.005+01:00

E por mais que escreva as cores do mundo, dói-me a alma.
E por mais que se embeleze a dor, cai poeira na voz.
E por mais que se tente...

Este é o mais um começo de história.
Um início que se perderá antes de terminar.
De novo, e de novo...

Não há arco-íris,
Não há fadas, nem princesas
Querubins ou duendes.
Por mais que as cores magoem os olhos,
Por mais que os sons encantem a alma,
É uma história que não acabará.

O último suspiro...
O último desabrochar...
O último sol, a última lua...
Não virão.

Tudo ficará como está,
Instável,
Doente,
Moribundo.
E o fim... Não virá.

Poesia

2010-12-29T10:16:00.002Z

De uma nuvem
Diáfana,
Ligeira,
Brilhante,
Poiso nesta realidade
Nua,
Crua,
Agreste.
Minha mão
Poisa em teus olhos
Para se demorar.
Minha boca
Saboreia o teu sorriso
Para acalmar.

Minha poesia é estar assim
neste amor por ti.

Mãos suadas,
Cabelos enredados,
Teias de seda
Tecidas por vontades.

Olhos baços,
Beijos quentes,
A vida é vivida
Nestes instantes.

Shadows

2010-12-18T21:38:00.004Z

In that shadow I see
The woman I dreamt I'd be.
At the mirror I stare
Trying to find the strength do dare.

This dream we've dreamt,
Could it breathe at last?
Or would you steal
My yearning heart?

This man I hold,
Will he finally stand,
Or crumble in the dark
And shed this dream I dreamt?

In this shadow I trust.
I want it to rise,
And empower me with the words
To ask... Be mine.

Dreaming a Dream

2010-12-09T13:30:00.002Z

The sky is dark,
And then.. it’s not
The roar from far
Gives me a shout.

The pain inside
Blends in the night
The sun will rise
Again, so bright!

I wish I’d scream
And you would hear
Like in a dream
This is my fear.

Trapped in my mind
The thoughts of love
Wish I could blind
This white little dove.

The night is gone,
And the sun now shines.
The dream has spawn
With such thin lines.

2010-08-07T23:28:00.001+01:00

Era o seu hábito mais antigo, desde que ali chegara. Sentar-se no alpendre, com uma chávena de café, a olhar para o horizonte. Perdia-se na imensidão das colinas, a sonhar com o que estaria para lá do pôr-do-sol. Quer chovesse quer fizesse sol, ela estaria ali, a sonhar. Levava uma vida simples e feliz. A sua gata branca, de pêlo macio acompanhava-a nesta rotina. Em dias frios, saltava para o seu colo, reclamando o seu lugar. Em dias quentes, estendia-se aos seus pés e olhava languidamente. Talvez partilhasse os sonhos da sua dona.

Tinha um rosto bronzeado, resultado de dias passados ao sol. O chapéu de palha que usava para se proteger estava gasto. Não se preocupava com a aparência, apesar de ter um rosto que derreteria o mais frio bloco de gelo. O cabelo tinha várias tonalidades. O cabelo tinha várias tonalidades, do castanho dourado ao louro curtido pelo sol. As mãos calejadas revelavam horas de trabalho no jardim. As flores enchiam os sentidos. Uma variedade de cores assaltava os olhos de quem chegava. Quem fosse novo por aquelas paragens perdia-se na imensidão de cores e cheiros. Mas ela sabia o nome de cada flor, dedicava-lhes o seu amor. Porque ainda esperava. Por isso se sentava no alpendre. À espera. Quando o sol se punha, recolhia-se. Mesmo nos dias de chuva, à hora do pôr do sol, ela ali ficava, com o café fumegante e a gata no seu colo. Todos sabiam que não era a altura ideal para visitas. Ela não ouviria nada, não diria nada. Apenas olhava. E esperava.

Depois de tanto tempo preocupada com o que os outros pensavam de si, agora apenas se preocupava com o seu bem-estar, com a sua paz interior. Que estaria completa, quando a espera terminasse.

2010-08-07T21:37:00.003+01:00

E com o tempo vem o medo... O medo de crescer, da dor, da rejeição, de não ser o suficiente.
A despreocupação de criança é lentamente sufocada com as observações, as reacções.
O vento no cabelo não é apenas liberdade... Desfigura, preocupa.
A alegria de viver fica manchada com a desilusão.
Porque dói desiludir, porque não se pretende repetir.

Com o medo vem a distância. Uma barreira invisível que sufoca o medo. É mais seguro assim.
Não há desilusões, nem preocupações.

Com a distância vem o hábito... E a solidão. Porque afastar é mais fácil que ceder. Que dar o benefício da dúvida. Nem tão pouco é opção permitir a aproximação.

2010-06-09T14:23:00.002+01:00

Ao longe, o som de água fresca caindo sobre pedras.

"Uma cascata?"

Onde estaria, para que aquele som tranquilizante lhe preenchesse os sentidos?
Forçando-se a abrir os olhos, a imensidão branca que a rodeia, fere-lhe os olhos. Lutando por ver, contempla os olhos doces, de um verde translúcido, que se debruçam sobre ela, ansiosos, perscrutando.
Os lábios articulam palavras que não entende. Pergunta, tenta verbalizar, mas as palavras perdem-se.
Quase acordada, procura com a mão o conforto do toque, mas não há sensação.
Os olhos verdes não são mais verdes. Perderam o brilho a transportava para 'aquele' lugar seguro...

As paredes brancas que a cercam começam a ganhar sombras, e começa a distinguir vultos. Um senhor de barba e cabelo grisalhos; uma jovem de cabelo preto, bilhante, que se imagina mais suave que a seda, no seu melhor vestido de domingo; sentada ao seu lado na cama, uma senhora de cabelos muito brancos, cuja mão está firmemente colada na sua. A luz que jorra da janela chama a sua atenção e, na sombra, distingue um rosto. Pleno de dor. Pleno de reconhecimento, alívio, e qualquer outra coisa que agora não lhe é possível distinguir. As roupas amarrotadas fazem-na querer saltar da cama onde está (porque é que não consegue levantar-se, e o que faz ali deitada?). Quase reconhece aqueles olhos cansados. Mas não entende...
Onde? Como? Quando? O quê?

2010-06-09T14:14:00.002+01:00

"Acabou o pesadelo". O primeiro pensamento.
"Não há mais pesadelos". O despertar de um longo sono... A sensação de alívio instala-se, ainda que incerta da sua razão. Um sorriso nasce no canto da boca e, em breve, ilumina toda a feição repousada.
A pele clara ganha um novo brilho, reflecte a alegria de um novo dia em liberdade.

Todos os novos dias começavam assim. Com um despertar em liberdade.

Os fantasmas escondem-se na benção da esquecimento, e todas as noites começa uma nova vida.
Olhos brilhantes, radiantes de encontro ao sol. Mãos que abraçam o dia, sem medos ou rancores aprisionados.

A caixa de Pandora foi aberta, e com ela, soltou-se a liberdade.

Demanda

2009-08-29T00:58:00.004+01:00

À chegada, contempla... Cheira a neblina e pasma com a beleza. A promessa de respostas paira no ar, acompanhando a brisa fria.
O futuro é já ali... tangível. No entanto, o passado clama por ela, anseios por resolver.

A imagem do sonho. A primeira peça de um quebra-cabeças que atormenta e fascina, acalenta ansiedades e rouba esperanças.

Uma centelha acende-se no seu interior... Varre a paisagem com os olhos, até a sentir verdadeiramente.
As cores e os cheiros parecem saídos de um filme. De uma película a preto e branco, de quando ainda os deuses caminhavam na terra.
As memórias assaltam-lhe a mente, como que gritando "é já ali... só mais um pouco!"

E eis que entra no primeiro sítio que o coração reconhece. Envolto em névoa, este local parece quer contar-lhe segredos que há muito foram esquecidos. O seu interior quente e acolhedor sussura-lhe os fantasmas dos seus habitantes. "Que sensação de reconhecimento é esta?" pergunta-se, sentindo o coração quente.

Flores que cantam contos tristes, de donzelas perdidas de amor, de cavaleiros loucos de paixão, de reis e rainhas que amaram e odiaram, de camponeses cansados dos seus senhores, de senhores entediados. "Que lugar é este, que me aquece o coração?"

Em todas as ruas, procura. Há alguém que a espera no fim de uma subida, com uma flor na boca e um sorriso nos olhos.
Não é ainda esta... A neblina cerca os pensamentos, toldando-lhe os sentidos. A subida força a respiração e anula qualquer dúvida.
A lógica perdeu a razão neste reino de cheiros, sons e cores tão familiares que não saberá dizer de onde os conhece.
O coração comanda a demanda.

Na janela, uma sombra. Rápida, esquiva.
"Ainda não é aqui", sussura a voz de sempre. "Só mais um pouco, só mais um pouco..."

Tão idêntica a outras ruas, tão normal. No entanto... "é aqui... Vamos, chegámos!"
Sobe a rua, ansiosa, ofegante, deslumbrada pelo reconhecimento. Não sabe como, não sabe porquê, mas sabe que sim.
Ao virar daquela rua, no cimo daquelas escadas, aparecerão os olhos sorridentes que assombram os seus sonhos.

De repente, algo não está bem. Pergunta-se se terá enlouquecido... Como é possível?
"Não! Onde está ele? Porque é que o meu coração me pode ter enganado?" Sempre achou que no fim daquela rua, a grande espera da sua vida chegaria ao fim... Senta-se no degrau gasto pelo tempo, e chora... Lágrimas de desgosto profundo, de saudade, de amor não vivido. De desalento.

As imagens que cobrem os sonhos de sempre, as cores que lhe enchem as fantasias, os cheiros... Como? Porquê?
Cheira as flores, perde-se no branco. A pureza das suas recordações reflectida em pétalas brancas, que ora brilham, ora esmorecem…

Desorientado, perdido, o coração de sempre estava enganado. Não era aqui. A cara familiar está noutro local. De novo, a centelha acende, a esperança reaparece.
Muito tempo já passou… “Procuremos com mais atenção.”

De olhos atentos, e coração apaziguado, procura de novo. Olha o topo das ruas e procura…
Até que aquela visão a preenche. Cai no chão, de lágrimas nos olhos, de coração pleno… “Casa, chegámos a casa!”

Os olhos que prometiam o mundo de sorrisos não estão lá. A neblina esconde segredos que as almas mais antigas não querem mostrar.

Mas para lá daquela porta ("aquela, ali, já ali, não a vês?"), o mundo brilha com a intensidade de ontem, a flor presa nos lábios canta-lhe ao ouvido, mostrando o amanhã que nunca será como hoje.

2009-08-23T00:22:00.002+01:00

O som incansável das ondas. O frio trazido pelo vento insaciável.
A água, que bate nos pés descalços reflecte. Medo, dor, perda, desespero.
Longos cabelos negros bailam na trovoada, açoitam a chuva e o corpo dorido.
Não há mais lágrimas. Não há mais sopro dentro dela.
Ele levou tudo. O brilho, a vontade, a luta. Sonhos empoeirados, de novo prontos para saírem da caixa. De volta às sombras.

De novo sol. O vento ainda sopra as lembranças de um adeus.
E a espera... que longa espera!

Coração perdido

2009-08-23T00:18:00.003+01:00

A tua mente... um espelho tão límpido, tão claro.
Porque não ouves o tumulto que desaba em teu redor?
Porque te escondes na tua própria sombra,
uma imagem distorcida de quem és?
Porque não olhas o sol de frente?
Atreve-te, surpreende-te,
Vive a espantosa vida que te espera!
Constrói castelos com as pedras que encontras no teu caminho,
Limpa o pó dos teus sonhos e atreve-te!
Ao sol, o mar é mais azul,
Os pássaros chilreiam lindas melodias de sonhar
E quem sabe?
Talvez no fim do arco-íris, um tesouro te espere.

2009-02-10T11:37:00.002Z

Desnudam-se os corpos de eternos amantes.
Desnuda-se a alma e um canto deambulante.
Desnuda-se a lua e cobre-se o sol.
O vôo recolhe memórias, esgares, sorrisos, dores, penas.
As asas celebram o sangue derramado.
Tudo acaba, tudo recomeça.
Nos dias de hoje, na lembrança de ontem.

Repete-se o sonho, o sino desperta.
A balada entoa versos de perda.
Era uma princesa, sereia, perdida.
O regresso ao lago sempre desejado.

Desnuda-se a lua, morre a vontade.
Veste-se o sol, nasce a tristeza.
Com a noite vêm os loucos,
Com o dia acordam os perdidos.

Desnuda-se a alma e o canto, perdem-se as dores.
Recomeço é sonho.
Reinício é hoje.
No ontem o amor, no amanhã a dor.
Hoje tudo é negro e seda.
Deslizam mãos, dedos, cabelos.
Porcelana intocada, assaltada pela fome.

Perpetuamente a fantasia vivida.
Pelo trovador e pelo amante.
Pelo querubim e pela princesa.
Pela sereia e donzela esquecida.
Magia perdida, loucura apressada.

Desnudam-se os corpos e os amantes reluzem.
No eterno incendiar do que já foi.
Despertam saciados, desiludidos, desamparados.
A luz de cristal não brilha mais.
Libertou a dor e voou...

Noutro manto, uma lua surgirá,
Para de novo brilhar e partir.
Para encantar e seduzir.
Enlouquecer e quebrar.

Bárbara
10 de Fevereiro de 2009

A Bonança

2008-02-14T14:42:00.002Z

Veio a tempestade.
Ventos azuis de dor
preencheram dias e
noites de solidão.
A dor de perder,
a dor de amar.

A noite veio silenciosa,
os dias ensurdecedores.
Sons de hoje,
sons de ontem.

Dias de luar, de perda.
Ondas de sereias
perdidas na tempestade
de te querer.

Com o raiar de uma nova esperança
Com o despertar de um novo dia
O choro silenciou
A tempestade perdeu a vontade
E voou para longe.

Depois da tempestade,
A alegria de sorrir,
O desejo de amar...

Amor e Desamor...

2008-02-04T16:20:00.000Z

Será amor?
Olhos nos olhos, o brilho das estrelas caiu do céu... Pousou na minha alma e levou-me para um mundo de cores novas.
Foi amor!
Cresci na certeza que me amavas, de te amar, e de que um futuro risonho me esperaria no fim do arco-íris.
Será amor...
Hoje sei que não era para ser... Mudámos o rumo do que estava escrito. Fomos livres para improvisar o destino. Mas tudo acaba como tem de acabar...
Amo-te.

Sonhos

2007-05-08T15:28:00.000+01:00

Sonhar é viver! Sonhos de amor, de prazer, de grandiosidade. Quem sonha e é feliz, vive uma vida completa...

Hoje sonhei contigo... Caminhavas em pensamentos azuis, leves como uma pena. O sorriso que te iluminava apanhou-me e fez-me refém.
Ontem sonhei contigo... Era de noite e o luar preencheu as minhas mãos. O meu olhar perdeu-se no imenso dourado de uma trovoada.

A máscara

2006-07-25T17:10:00.000+01:00

As lembranças assaltam-me. A fome de ti também. Houve uma altura em que tinha pudor de me chegar perto de ti. Hoje quero que me sintas e me oiças gritar o teu nome na escuridão da distância. Quero colar-me à tua pele. Quero que anseies pelo toque que não chega. Como eu anseio.

Naquela noite senti-me perto de ti. Como nunca antes, e como em todas as noites antes daquela. Só tu me fazes sentir assim. Doente, febril, louca. Sei que me ouves e me calas, sei que me sentes e me escondes. Passei anos a tentar barrar a porta que, insistentemente, querias abrir. Até agora. Escancarei-a para que possas saber que sou tua. Que não vou mais fugir deste querer. Que podes deixar cair a máscara.

Não quero palavras doces, nem gestos de carinho. Quero aquilo que sentes na pele. O formigar, a comichão. Quero subir bem alto, para que a queda seja estrondosa.

Não sou a mulher da tua vida, nem tu és o homem da minha vida. Pertencemos a outros, por escolha. Sou a mulher das tuas vidas, da tua existência. Por mais que fujamos, acabamos sempre nos braços um do outro. Todas as nossas histórias são difíceis de contar, deixam um sabor amargo. Todas cheiram a quente, a prazer. Porque fugir mais? Vem ter comigo e sê meu.

É um desafio. Também o será se eu tiver de resistir.

Bárbara

25 de Julho de 2006

A verdade

2006-07-24T15:07:00.000+01:00

Não sei porque me lembro com tanta exactidão da noite, do momento, em que me deste um raio de luar. Quiseste levar-me a tocar na lua. E conseguiste. É uma lembrança que estava muito bem guardada nos recantos mais profundos de mim. Hoje assalta-me como uma necessidade. Noite após noite, cultivaste a minha necessidade, o meu anseio de ti. Levaste-me a acreditar que podia haver alguma verdade nas promessas que não fizeste. Depois de me teres descartaste-me.

Nunca percebi porquê. Até hoje. A tempestade que provocas na minha pele quando me tocas… Sei que sentes o mesmo. E tens medo. Medo de te entregares, medo de te desviares do teu caminho. O caminho que escolheste e que colide com o meu. Lutamos em lados opostos, mas a ânsia que a minha pele tem da tua, os meus lábios dos teus não desaparece.

É interessante lembrar as formas pelas quais me cativaste, como engoliste a minha inocência, como fizeste dela a tua arma contra o que viste ser maior que tu. Sei que és meu, mesmo contra a tua vontade. Por muito que me custe admitir, sou tua. És a fuga a um padrão que eu não vi.

A lua estava distante naquela noite. No entanto, consegui tocar-lhe. Depois de uma noite de carícias, toques furtivos, beijos roubados, deixaste que as nossas bocas se unissem num acto perfeito de entrega. Foi como se me roubassem o chão dos pés. As estrelas entraram nos meus olhos e o meu coração entregou-se, rendido.

Podemos amar muitas pessoas, e todas elas de forma diferente. Mas este amor é turbulento, doentio. Porque tu o quiseste. Dei-te o meu coração e mandaste-o embora. Sempre que me aproximei, afastaste-me. Sei porquê. São demasiadas as razões para que as consiga separar e pensar em cada uma de cada vez. Porque o medo se confunde com a frustração. Porque é um amor bonito demais para ser corrompido no teu caminho. Podíamos ter sido felizes. De todas que escolhes, falta-lhe sempre algo que eu tenho. De todos os que escolhi, nenhum me ofereceu a lua. E seremos assim, para sempre. Tão iguais e tão diferentes. E amar-te-ei sempre, tristemente. E tu querer-me-ás sempre, carregado de frustração, por não me poderes ter.

Já foi assim, noutros tempos, noutros sonhos, noutras vidas. Sempre igual e tão diferente. Este amor não é nunca consumado. Não fisicamente, porque nesses termos, conseguimos sempre enlouquecer-nos. Não me interessa por quantos corpos passaram as tuas mãos e a tua boca. Não quero saber. Sinto raiva quando insinuas os prazeres que dividiste com outras. Sei que acontece contigo o mesmo que acontece comigo. O coração acelera só de ouvir a respiração, os olhos brilham de antecipação. E as minhas mãos só querem ir de encontro a ti, a minha boca só quer saborear-te, morder-te, marcar-te.

A magia existe. Mesmo que os mais cépticos a neguem. Não é possível amar sem sentir a magia que nos rodeia. Faz com que a aparência seja mais suave, todos os defeitos desapareçam. O cabelo curto parece mais comprido, os olhos mais claros, tudo se modifica. Por magia.

Amar-te implica aceitar a magia. A boa e a má. Sem querer fazer parte da má. Renegando-a e expulsando-a deste amor que me faz ser tua.

Enquanto não tiveres a capacidade de me aceitar assim, com a verdade absoluta, sem qualquer tipo de disfarce, permaneceremos divididos, afastados, doridos.

Bárbara

24 de Julho de 2006

O início

2006-07-11T01:18:00.000+01:00

Em tempos longínquos, conheci um homem. Era tal a sua natureza e a sua graça que não precisava utilizar as palavras para se exprimir. Posso mesmo dizer que raramente ouvi o som melodioso da sua voz. Tê-lo-ei ouvido uma, duas vezes? Não sei precisar. Lembro-me, sim, do momento em que abriu a boca pela primeira vez e as palavras começaram a jorrar da sua boca. Qual mel, qual néctar encantado, enfeitiçou-me. Embalou-me na sua graça e leveza, transportou-me para mundos para lá do inimaginável. Fez-me corar de desejo. Não carnal, físico. Mas de desejo pelas delícias que a sua voz prometia. De ânsia pelos encantos que espreitavam da cortina de palavras.

Era esta a razão pela qual ele evitava falar. Não era necessário. A luz dos seus olhos era suficiente para transmitir conforto, amor, prazer, e, por vezes, dor, escárnio, desprezo. Tive o fortúnio de nunca merecer qualquer um destes olhares. Quando me olhava, envolvia-me em doçuras mil, em paraísos de flores e cheiros exóticos.

Lembro-me do dia em que o conheci. A sua reputação era bem conhecida, precedendo-o em qualquer lugar que fosse. Sabia que as suas palavras pareciam as de um anjo, que os seus olhos – e que olhos!, de um azul mar, que muda de cor de acordo com o tempo: verde em dia de tempestade, azul profundo em dia de sol – falavam de terras distantes da fantasia humana. Pedira hospedagem em minha casa. Recebera um pedido, muito cordial, de acordo com o exigido na altura, de abrigo. Acedi. Não havia razão para fazer o contrário. Se eu soubesse na altura o que esse pedido me traria… Tê-lo-ia aceite mil vezes, mesmo sabendo que consequências daí adviriam.

Chegou tarde, numa noite tempestuosa. Eu já dormia. Quando acordei já ele pintava as maravilhas do jardim principal. Era esse o seu ofício. Pintava. A luz que batia no seu cabelo quando o vi lembrou-me os caracóis louros de um pequeno querubim. Emolduravam uma face andrógina. Tinha a graça feminina, e o carisma que se quer num homem. Não me tinha ainda visto. Quando levantou os olhos, sem qualquer cerimónia, fitou-me directamente. Não era muito educado fazê-lo, assim, sem nos conhecermos, sem outras pessoas presentes. Quando o fez, senti-me desmaiar. Não caí, mas a minha alma desfaleceu de felicidade. Um reencontro comigo própria, com o mais profundo de mim… Senti todas as minhas ansiedades desvanecerem-se naquele mar profundo.

Antes do pedido de hospedagem, eu havia já pensado em mandá-lo chamar. Queria que pintasse o meu retrato. Era conhecido por deixar a sugestão de um suspiro preso na garganta de quem retratava. Todos quantos eram pintados, ganhavam uma dimensão etérea, irreal, que fazia com que ficássemos presos ao brilho dos seus olhos, a respiração tornava-se lenta e ofegante e teríamos a tentação de tocar na tela, para sentir a textura daquela pessoa tão feliz. Ele não pintava retratos tristes. Não o conseguia, não fazia parte da sua maneira de encarar o mundo. Eu queria ser pintada assim, preservando a beleza que sempre soube que tinha. Naquela altura, em que os pretendentes se alinhavam nos bailes para terem a honra de dançarem comigo, os meus cabelos ruivos tinham uma reputação invejável. Longos, até à cintura, sempre soltos e perfumados. Não tinha coragem de cortar os cachos, nem de lhes roubar a liberdade que adquiriram por direito próprio. Mesmo as mais severas tentativas de os domar haviam falhado. Era preferível ter a aparência de uma ninfa do que de uma louca. Todos nós nascemos com um dom, e o meu era o da escrita. Claro que a gaiola de ouro em que havia sido criada facilitava. Mas já começamos a divagar. Quero hoje falar do homem da voz de ouro, de mel, de todos os manjares de deuses e pedras preciosas. O homem a quem amei mais do que à minha vida. O homem que me fez esquecer todas as dores e todos os medos.

Diziam que os meus olhos verdes eram o reflexo da lagoa mais bela do nosso país. Que a minha pele parecia a de um bebé, as minhas mãos como as das ninfas. Sentia-me enfadada com todos estes elogios. Não havia a paixão arrebatadora que eu merecia. Até que aqueles olhos entraram na minha alma.

Auto-retrato

2006-07-10T12:16:00.000+01:00

Hoje, quero dar-me a conhecer... Quero que saibam mais de mim. Entrei oficialmente na fase narcisista e egocêntrica.

Sou do signo Carneiro… Por aqui muito se fica a saber. Sou teimosa, impulsiva e irascível. Qualquer coisa que eu não acho aceitável é capaz de me tirar do sério. Ao ponto de bater com portas e partir vidros. Quando acho que tenho razão, vou marrando contra a razão de quem argumenta. Quando quero uma coisa, parece que o mundo acaba no minuto a seguir e não vou conseguir o que quero. Persigo o objecto das minhas ansiedades com todo o desespero do mundo. Sou como uma criança a quem não se pode negar um doce. A minha birra não envolve pontapés e gritos, mas um silêncio gelado.

Tenho ascendente em Sagitário. Acho que é a parte mais fascinante de mim. Faz de mim uma socióloga, psicóloga nata. A mente humana e os meandros das relações humanas não têm segredos para mim. Posso saber, apenas no trocar de algumas frases, fazer a planta da personalidade de quem me interpela. Sou pessoa de pessoas. É assim que os outros me vêem. É essa a natureza do ascendente. É a primeira percepção que têm de nós. Não sou possuidora de falsa modéstia. Conheço bem o meu valor, sei que os meus defeitos podem assustar muitas pessoas (e é o que tem acontecido…), mas as minhas qualidades estão reservadas para quem eu quero surpreender, agradar…

Tenho a Lua em Gémeos. O que isto significa, não sei explicar…

Não sou propriamente sociável, mas em situações em que tenho de lidar com muitas pessoas… Levo a tarefa a bom porto. Rio-me, faço rir. Sou agradável. No entanto, a desilusão e o cansaço podem fazer com que essa superfície matizada desapareça num piscar de olhos. Apaixono-me com a mesma facilidade com que me desiludo. Quando isso acontece, viro as costas… Desligo a ficha, como se diz normalmente. Sem remorsos, sem culpa.

Em família, sou a pequenina. Todos me tratam, se calhar devido ao tamanho, como uma menina pequena. Sou a mais nova de três irmãos, única menina da prole. Mimada? Acho que não. Mas isso é relativo. Ciumenta? Quando me apaixono quero todas as atenções só para mim. É natural que sinta o lábio fazer beicinho quando a atenção que quero se virou noutra direcção.

Na intimidade sou uma caixinha de surpresas. Nunca se sabe o que vem a seguir. Nem eu própria. O ângulo em que a luz ilumina o rosto de que me acompanha ditará o destino dos meus afectos. Carinhosa? Tenho momentos em que me surpreendo com um olhar doce. Na generalidade sou impetuosa. Quero o que quero quando quero. Nem um segundo a menos.

Costumo dizer que nasci para mudar mentalidades. Que nasci para não ser levada a sério.
Suponho que saberei a verdade quando passarem mais 25 anos.

Bárbara
10 de Julho de 2006

Realidades

2006-07-10T11:46:00.000+01:00

Há realidades que nós, como bons portugueses deixamos passar ao lado. A inércia é o mote dos cidadãos deste país.
Para gáudio de muitos vamo-nos acomodando na cauda da Europa, já que assim ninguém nos empurra para a frente. Poderá o medo do fracasso responder ao porquê de tal acontecer?
Apercebemo-nos, recentemente e após reflexão cuidada que este desleixo não é mais do que um sintoma de um medo muito bem escondido. O medo do fracasso! Temos medo de tentar e não conseguir, por isso pensamos que o melhor é nem tentar. Diz quem sabe que fracassar é não tentar sequer.
Tomemos nas mãos as rédeas da nossa vida, da nossa saúde, mental, financeira, física. Ganhemos a responsabilidade de endireitar a saúde de um Portugal “pobre em ouro mas rico, rico em sonhos!”
Façamo-lo, tomando a decisão de tentar atravessar os obstáculos, acreditanto que esses medos são infundados.

Em 1990 (!) nasce o primeiro Ministério do Ambiente em Portugal. Três anos antes foi decretada a Lei de Bases do Ambiente uma das mais bem estruturadas da Europa.
No entanto, passados 16 anos, continuamos a ter falta de saneamento básico, estações de tratamento de água residual (vulgo ETARs), que não têm o acompanhamento necessário.
Lá fora, as pessoas preocupam-se com a qualidade da água que bebem e tomam essa responsabilidade nas mãos.
Lá fora, as pessoas criaram a consciência de que é necessário consumir produtos que sejam menos prejudiciais para o ambiente.
Por cá, continuamos a deitar lixo para o chão, sem pensar que não virá uma mão misteriosa limpar o que sujámos depois de irmos embora. O lixo que fazemos não desaparece quando fechamos os olhos.
Por cá, continuamos a beber água que não tem a qualidade que precisamos.

Há soluções para todas as questões. Basta perdermos o medo de tentar.

Bárbara
10 de Julho de 2006

Anjos

2006-06-12T13:25:00.000+01:00

Num dia de sol apaixonei-me.
Bebi das entranhas do meu ser
o sentimento que despertou o teu olhar.
Colhi o néctar que me deixou a tua presença
e saboreei-o até se fazer tarde.
As sombras não se fizeram tardar
e o prazer de te querer esfumou-se
como se de um nevoeiro se tratasse.
Num dia, olhaste-me e fui tua...
à noite um ladrão levou o meu sentimento
e fiquei refém da vida.
Restou-me o vício de te lembrar,
a dor do amanhecer.

Num dia de chuva sonhei.
Senti o meu ser estremecer
quando o teu olhar me percorreu.
Lavei do mais profundo de mim o ardor que me deixaste
e o dia surgiu no meu pensamento.
Não vi a luz que se aproximou para me libertar
e o desejo de te deixar cresceu.
Num dia, olhaste-me e morri...
à noite um anjo trouxe a misericórida
e vivi como nunca dantes.
Restou a dor de te perder,
a benção do anoitecer.

Bárbara
10 de Junho de 2006

Azedume

2006-03-29T16:49:00.000+01:00

Lança-se o repto. Será o Mundo Urbano uma merda? Analisemos o busílis da questão.
O Mundo Urbano exige que partilhemos a nossa vida privada com estranhos, ou não tão estranhos. Pensamos que tudo o que nos rodeia deve, imperativamente, ser partilhado com outra pessoa, senão perde a graça. Para quem, como eu, aprecia o sossego, o silêncio, ou melhor dizendo, a ausência de barulho, este é um factor de inquietação, que corrobora algumas teorias.
Por outro lado, o Mundo Urbano está repleto de vantagens. Podemos ir a qualquer lado sem nos levantarmos da cadeira. Seja pela televisão, ou mais recentemente pela Internet, o Mundo está aos nossos pés, à distância de um clique.
Vale a pena salientar que o Mundo em que vivemos é como tudo o resto que faz parte da nossa vida: é uma questão de perspectiva. Num dia bom, o Sol brilha e tudo é bonito. Nem mesmo os filhos dos outros incomodam a minha paz. Num dia menos bom, com o mesmo Sol a brilhar, os filhos dos outros deviam ser liquidados e banidos da superfície da Terra.

Num Mundo Moderno, já não se enviam postais aos amigos e familiares a comentar o dia de hoje, de ontem, ou mesmo o de amanhã. Num Mundo Moderno, a Internet é o veículo dos estados de espírito. Mesmo dos mais azedos.

29 de Março de 2006
Bárbara

Ansiedades

2006-03-15T16:41:00.000Z

Há tristezas que não se explicam,
Há dores que só se sentem.
O abraço apaziguador não chega,
O beijo apaixonado é breve.
É uma reticência permanente,
Esta dor sentida.

É um lento anoitecer este esperar,
Por dias que já foram,
Por manhãs vindouras.
O tempo passou, com lembranças de várias cores,
Esbatidas na memória,
Guardadas pelo vento.

Ao amanhecer as cores são outras,
A tempestade passa
E a brisa envolve tristezas ressentidas.
O mar acalma, levando os pesares.
A ansiedade adormece,
Embalada por sereias distantes.

É o fim de uma aprendizagem,
O início de uma nova vida.
Com outro pôr-do-sol,
Gozado por dois amantes que se conhecem.
Com outro nascer do sol,
Apreciado por dois amigos que se conhecem.

Bárbara
13 de Março de 2006

Visão de criança

2005-10-03T14:34:00.000+01:00

Na tentativa de encontrar
alguém que me leve da solidão,
encontro-me só.
Na escuridão encontro um rosto cansado,
onde a mágoa deixou cicatrizes.
Cabelos escuros já não tão escuros.
Olhos brilhantes, embaciados pela dor e pela vida.

Um passado alegre
escondeu-se por detrás de uma nuvem branca
num dia de sol.
Um futuro risonho
perdeu-se
numa noite de tempestade.
O presente não passa.
Todos os dias a ferida aumenta,
todas as noites a solidão
dorme à cabeceira da minha cama.

O torpor que sinto nos dedos não me deixa viver.
O medo que se esconde nos meus pensamentos
é mais real a cada dia que passa.
Foi uma história bonita em tempos,
mas a idade roubou-me a esperança
e a alegria de sorrir.
A beleza guardada nos olhos de uma criança arrepia-me.
Quantas desilusões serão precisas para lhe roubar a visão?

3 de Outubro de 2005

Pais e Filhos no século XXI

2005-09-18T12:55:00.000+01:00

Ser pai neste século de modernidade não é fácil. É acordar cedo para levar as crianças à escola, ir para o trabalho. Passar um dia inteiro a lutar contra a vontade de dar graxa ao chefe para subir na carreira, tratar mal os colegas porque roubaram a caneta que estava em tal sítio, posicionada de certa maneira, já de propósito para ver se alguém lhe mexia. À hora de almoço é ir ao restaurante mais apinhado para ver quem se senta e come primeiro. Depois de uma boa hora no trânsito, em que todos apitam sem razão aparente, apanham-se as crianças na escola. Ao chegar a casa, nem a mãe nem o pai têm vontade de fazer comida. Afinal de contas, tiveram um dia cheio e estão muito cansados. Fica decidido. Levam as crias ao McDonald’s. Uma opção bastante saudável, como sabe o cidadão comum.
Ser filho neste século em que a tecnologia ultrapassa os sonhos dos pais também não é fácil. É acordar cedo e comer pequeno almoço aquecido no microondas, porque a mãe decide poupar tempo todos os dias e fazê-lo de noite quando chega a casa. É aturar a figura paternal de cigarro na boca assim que acorda. É ir para a escola num carro em que todos gritam com todos porque o outro pisou o risco contínuo, e outra maluca (para não citar os palavrões que os paizinhos dizem) que ultrapassou pela direita. Quando se chega à escola, é aturar a professora que, de tão velha que está, nos confunde uns com os outros. Aquela cabeleira que a professora usa fica cada vez mais interessante, e é levar o dia inteiro a pensar que espécie de animal habita por baixo daqueles caracóis louros. À hora de almoço descarregam-se as frustrações em cima das empregadas e é vê-las a correr para a casa de banho lavadas em lágrimas, chamando a todos os anjinhos, “terroristas” e “criaturas enviadas pelo Demo”. À hora habitual, depois de mais de uma hora à espera do pai ou da mãe para poderem ir para casa, ver uma das novelas passadas na TVI (sem comentários…), chega uma mãe completamente enervada e com olheiras que chegam até aos joelhos. A ida para casa é muito semelhante à chegada à escola. Muitos gritos, muita berraria e muitos nomes mal criados. Ao chegar a casa é sentar no sofá à espera que um dos paizinhos se decida a começar a fazer o jantar. Depois de alguns berros, fica decidido. O jantar é no McDonald’s. O filho resigna-se, porque o Happy Meal tem sempre coisas giras para poder estragar.
A caminho do McDonald’s, ainda dentro do carro, começam as birras. O sono e a súbita lembrança que não está em casa a ver televisão fazem com que o filho desate a berrar por tudo e por nada. Ao chegar ao McDonald’s, a cena repete-se e mais de umas vinte vezes ao longo de várias ocasiões antes do regresso a casa. Porque a mãe decidiu ir ver as lojas. Afinal os centros comerciais são para isso mesmo, e se fecham tão tarde, há mais é que aproveitar. E hoje é sexta-feira, a criança não tem de se levantar cedo amanhã, nem os paizinhos.
Quem passa por esta família, e não tem filhos, fica abismado com a maneira como a criança abre a goela e deita cá para fora uma verdadeira potência sonora. É difícil estar a passear num centro comercial, de braço dado com a cara-metade, a tentar distrair a cabeça, quando um verdadeiro megafone berra porque a mãe não lhe dá colo.
Aqui fica um conselho para os pais deste século. Aproveitem as manhãs, antes de almoço para verem as lojas e passearem com as crianças. Aproveitem as noites e habituem a criança a ler, a escrever. Incentivem-nas a cultivar a imaginação de forma produtiva. Porque é extremamente cansativo ouvir não uma, não duas, mas pelo menos vinte crianças, numa sexta-feira à noite, a berrar porque estão cansadas e querem ir para casa ver sabe-se lá o quê na televisão.

18 de Setembro de 2005

A crónica da ruiva

2005-09-16T13:37:00.000+01:00

A ruiva é uma espécie em vias de extinção. São tão raras e tão poucas que, quando passa uma na rua, todos olham, e quando se conhece uma ruiva, não se fala de outra coisa. Depois da bela da loira (aquela espécie que tem toda a fama, embora só uma reduzida parte deve ter o proveito), deve ser a espécie feminina que mais olhares sequiosos conquista. E se fossem mais, perderiam a graça.
Não sei o que é que a cor do cabelo faz às pessoas, mas neste caso é também a cor da pele. São muito branquinhas, invariavelmente com sardas. Será que a razão da sua fogosidade está na cor do cabelo e na cor da pele? Isso justifica porque é que há tanta gente a pintar o cabelo de vermelho (que, entenda-se, não é ruivo). As aspirantes a ruivas são muitas. Mas nenhuma aspirante perde a cabeça quando lhe chamam “cenourinha” ou “laranjinha”. Porque, parece-me, que esta é a principal razão pela qual uma ruiva é fogosa. Tem de aprender desde cedo a defender-se contra as línguas maliciosas que teimam em apelidá-las de fruta ou vegetal. Não deve ser fácil.
A genética é caprichosa nestes aspectos. Ainda que atraente e de pele invejável, a ruiva é a espécie menos abundante neste mundo de mulheres cada vez mais insatisfeitas.

A crónica do homem de fio dental

2005-09-13T23:37:00.000+01:00

No intervalo do jogo mais badalado da semana, entra um homem numa loja de lingerie, a mesma onde a esposa compra o afamado soutien redutor. Diga-se, em nome da verdade, que é a primeira vez que este homem entra na loja para comprar algo para ele. Está habituado a entrar nas lojas dos chineses, onde compra três pares de cuecas por 5€. Mira a menina que está na loja, depois de esta lhe perguntar se precisa de ajuda. Com um ar ridiculamente embaraçado, pergunta se a loja tem roupa interior de homem, que está posicionada mesmo em frente aos olhos vidrados do homem. Com umas cervejas a mais e um olhar de gozo, dirige-se ao fio dental e escolhe o tamanho mais pequeno. A menina, habituada aos homens que não conhecem o corpo que têm, faz questão de saber qual é o tamanho que este homem veste. Um XL, pensou ela assim que o viu entrar. Ao constatar o seu erro, o homem que entrou para comprar um fio dental ri-se a bandeiras despregadas. “Pensei que era tamanho único”, diz ele para parecer que percebe do assunto. Após pagar quase 12€ por uma peça de roupa interior que usará apenas para assustar a esposa, mete conversa com a menina, para se justificar. Porque ele é casado, não é dessas “bichonas” que por aí andam, e porque foi a esposa que insistiu, para terem uma segunda lua-de-mel. Os 7 filhos estão de férias em casa de uma das tias, lá para o Norte. “Há que aproveitar os momentos”, diz ele ainda a rir. A menina sorri, compreensiva, porque para cair o tabu do homem de fio dental, é preciso que nasça um José Castelo Branco com jeito de homem.

13 de Setembro de 2005

Olhos de Jade - Parte I

2005-09-08T00:22:00.000+01:00

As histórias esperam para ser contadas, da mesma forma que quem ama, anseia pelo beijo doce que provoca o sorriso pleno, ansiosa e calmamente. Todas as histórias têm um início, mesmo que este se tenha perdido com o decorrer dos anos e das vidas. Vidas que se entrelaçam e se enredam, impossibilitando a distinção entre o início de uma e o fim de outra. Talvez seja esta a razão pela qual se perdeu o início desta história.
Porque se supõe ter começado da mesma forma que todos os amores e todas as histórias começam, por acaso… Por obra de uma mão invisível que contorna as vidas e as transforma no inesperado.

O início desta história perde-se numa harpa, de arco dourado, com delicados detalhes. Uma melodia suave, cheia de harmonia, invade um salão, onde todos dançam. Numa festa de gala, para todos quantos possam aclamar-se importantes. A esta festa preside uma princesa, de longos cabelos negros, de olhos cor de jade. Com um longo sari verde-jade, bordado a ouro, e a pequenas pedras desta jóia. Todos invejam a beleza desta mulher-criança, que se apresenta como uma deusa perante o olhar dos homens mais importantes do país e arredores. Disputam a honra de serem os primeiros a tocar na sua mão delicada, de pele morena, cujos dedos estão rodeados por pequenos anéis com pedras preciosas, que bem ilustram a importância de quem os usa.
Esta bela mulher, prestes a tornar-se na rainha mais poderosa que o seu país viu nascer, e de seu nome Shiva, tem como destino amar um homem que dizem não estar ao seu nível, e ser desejada por um dos homens que mais inveja o seu trono. É difícil para esta quase-mulher não se recordar, numa altura festiva e de tanta alegria – o seu casamento –, de quem acaba de deixar o mundo dos vivos.

Seu pai, um Rajá imponente, preferia-a acima de todos os seus outros filhos, inclusivé os homens, que, por tradição, deveriam liderar após a sua morte. Além de ser a primogénita, era a mais bela, e a mais bondosa de todos eles. Shiva sentava-se, quando era ainda uma criança, no colo do Rajá e puxava-lhe as barbas brancas, pedindo por mais e mais histórias. O pai, carinhoso e sempre atencioso, contava-lhe as mais belas histórias vividas pelos seres magníficos que povoavam o palácio e os jardins.

Neste país onde o ar é mágico, todos os jardins têm crianças que se escondem por detrás das flores. Riem e brincam, num mundo só delas, onde não existem segredos e todas as pessoas se encantam com a beleza do que é simples, do que é divino.
O ar quente dos jardins do palácio esconde as belas criaturas que ali chegam para se deliciarem com a quietude e com a paz. A mãe dos filhos do Rajá refugia-se neste belo jardim, para conversar com todas as flores, árvores e seres encantados que ali chegam para repousarem. Shiva, escondida por baixo do sari da mãe, ouve todas estas conversas. Sonha com seres muito belos, em lugares ainda mais belos.

Shiva gosta de molhar os pés no lago dos jardins do palácio. Os cisnes que ali vivem cumprimentam-na sempre que ela se aproxima. Os seus longos cabelos tocam na água quando ela se senta à beira do lago para presentear os seus amigos com pedaços de fruta. Com o sari por cima dos joelhos, e os pés molhados na água, passa com a mão pela água brilhante observando o seu reflexo. Não é mais uma menina com os olhos brilhantes e cheios de alegria. Tem rugas em volta dos olhos cor de jade e o cabelo possui já um tom cinza. Os seus olhos, outrora cheios de vida e alegria, são agora plenos de tristeza, de amargura e dor. Shiva não gosta do que vê, mas a imagem persegue-a. Sacode com vigor a cabeça, afastando a imagem da sua velhice. No entanto, a recordação persegui-la-á e a solidão e amargura que viu reflectidas assombrá-la-ão durante muitos meses.
Não consegue esconder a sua ansiedade ao entrar de rompante num dos salões do palácio, interrompendo uma lição dos seus irmãos mais jovens. Todos a olham intrigados enquanto, apressada e ansiosamente, abre a outra porta, que dá para o quarto da sua mãe, para que esta lhe afague o cabelo e lhe prometa um futuro risonho, pleno de felicidade e de amor. Crê, esta doce criança, que passará os seus dias com o seu grande amor, um protegido do Rajá. Dizem os súbditos invejosos que este pé-rapado tem benesses a mais. Mas Shiva ama aqueles olhos negros, quase tão profundos como o sentimento que os une…Todas as suas tristezas e dores são apaziguadas na presença deste jovem que, sempre humilde, se desloca frequentemente aos aposentos dos filhos do Rajá para que lhes sejam tiradas as medidas para novos fatos de festa.

Numa manhã diferente de todas as outras (alguns anos antes do início desta história), Shiva, deitada na sua cama de lençóis suaves e delicados, sonha com outras gentes, outras vestes, outros costumes. Acorda sobressaltada com um par de olhos negros e brilhantes fixados nos seus cabelos. Um jovem que conseguiu penetrar no coração desta quase mulher, que partilha os seus segredos e as suas aventuras. É um jovem ainda, sem medo do que o espera no futuro. Sem ainda saber que o seu grande amor, está, à partida, perdido para outro homem amar. Sem saber que este mesmo amor, o amará da mesma forma até ao resto dos seus dias.
Shiva, ainda meio adormecida, crê ter acordado num sonho melhor do que os anteriores. Um beijo quente diz-lhe que não. Tudo está bem quando começa bem. Braços entrelaçados e bocas que se tocam é tudo quanto é necessário para que o dia seja pleno de alegria, para que nada corra mal. O futuro não é risonho para estes amantes, mas nada os assusta, nem nada os impede de projectar os mais belos sonhos para o seu futuro.
Os passos que se ouvem a chegar são suficientes para interromper o deleite de dois jovens amantes, que vivem o dia de hoje como se não mais houvesse amanhã.

Ira & Izobel - Parte I

2005-09-02T01:51:00.000+01:00

« - Mademmoiselle, Parlez vous français?
-Oui, Monsier. Qu’est ce que vous voulez ?
- Toi! »

A fome começava a pesar-lhe. Os seus esforços para escapar às multidões começavam a dar frutos. Como era difícil resistir às pessoas, ao seu sangue quente, à sua euforia!

Ao virar de uma esquina, um vestido vermelho chamou-lhe a atenção. As formas voluptuosas de um corpo de mulher enchem os seus olhos, os seus sentidos, e o pouco que ainda há de homem nele começa a enlouquecê-lo. Aproxima-se e sente o perfume deste anjo de cabelo de fogo. Caracóis perfeitos encobrem um pescoço alvo, caindo nas suas costas e ao tocar-lhes, ela vira-se. Olhos verde cor de mar invadem o seu pensamento e ele não consegue desviar o olhar da mulher que poderia ser a sua companheira na morte.
Ela disfarça um sorriso de reconhecimento, ele deduz que tanta beleza tem de pertencer à realeza de um qualquer país distante. Atormentado, cumprimenta-a, pegando na sua mão e depositando um delicado beijo, prenúncio de melhores momentos, na sua delicada pele branca. Ela cora. Talvez lhe tivesse lido o pensamento, talvez pertençam à mesma raça. Três frases são trocadas num espaço de tempo que parece demasiado pequeno. Ele afasta-se, olhando para trás e sorrindo, promessa de novos e mais demorados encontros.

É noite. As ruas escuras, o coração vazio. Uma imagem atormenta o que resta de uma alma. Um abraço quente, um sorriso de uma amante, daquela amante! Braços de seda, boca de veludo… Daria a eternidade para poder fazê-la sua.
Ao chegar a casa, uma mansão fria e muito velha, mas menos que ele, procura algum sossego, algo que o liberte daquele olhar vivo que, ao contrário do seu, ainda possui alguma esperança. As notas que desprende do seu piano, aliviam, momentaneamente, o desespero, o desejo que sente, que sentiu e sempre sentirá. A solidão aproxima-se e sussura-lhe ao ouvido… “The time has come!”
Após muitos séculos de amantes, amigos e inimigos, está na altura de pôr um fim o seu tormento e de encontrar, finalmente, alguém que o faça viver.

“You do bring out the best in me!”

Contigo aprendi a amar a luz das trevas. A escuridão não é fria… A morte é seda e as noites são de ouro. A eternidade sempre me parecera um fardo, um desejo pedido com travo de arrependimento. Depois de chegares, percebo que te esperava, com uma ansiedade que desconhecia.

Perdi-me no teu olhar azul de mar, no dia em que, silencioso, te aproximaste e me quiseste fazer tua. Reconheci-te. Reconheceria o olhar desesperado de quem foge ao seu destino, ao nosso destino, em qualquer parte. Durante muito tempo rejeitei a minha, a nossa raça. Até não mais conseguir resistir e perder-me no sangue quente, doce, dos vagabundos, das prostitutas e mesmo dos homens e mulheres que me desejaram. Nunca nenhum deles satisfez a minha solidão.
Mas tu chegaste… e, com o teu olhar de desespero e desejo conquistaste a minha alma, a minha solidão e o meu próprio desespero…

2005-08-27T01:34:00.000+01:00

Contador de estorias

Histórias

2005-08-27T00:47:00.000+01:00

Não há como fingir o que não sou. Não consigo, por mais que tente, descrever o que me vai na alma. Por vezes, sinto as imagens tomarem forma e, durante alguns segundos, as palavras ganham o ritmo do grito que me abandona. É uma sensação fugaz, de duração mais curta do que o desejado. Penso se não é uma tentativa de parecer o que não sou. Há muito que me escapou a capacidade de ser fiel a um pensamento.
Gostaria de ser contadora de histórias. Histórias de lugares distantes e pessoas diferentes. Mas as imagens desaparecem tão depressa quanto chegam e não há como parar a água de um rio. É difícil vasculhar as memórias e encontrar as pessoas que fazem parte das histórias que me assombram. Quero contar a história de uns cabelos cor de fogo e de uns olhos de mar. Um vestido feito de cores de primavera, uma dança junto à lareira num dia frio. Há outra história que conta uma vida, de bom grado esquecida, de uns olhos azuis e cabelos negros. Quero contar o dia de um casamento transformado num dia de fuga. Quero contar a história de uma pele morena e de uma avó que chorou o abandono. De crianças que foram o orgulho de uma família, e de outra família cujas crianças eram verdadeiros diabinhos. Quero falar do ódio que uma mulher carregava no coração, de uns olhos cor de jade e de uma princesa que se refugiava enquanto observava os cisnes.
É fácil começar a imaginar, rodear os pensamentos de palavras bonitas e fazê-las chegar a outras pessoas. Porém, é mais fácil ainda perder o fio que tece a história e desistir de a contar. Mas eu sei, apesar de não ser contadora de histórias, que todos os fantasmas que me perseguem com as suas histórias, conseguirão contá-las, através das palavras que ainda não me atrevo a escrever.

26 de Agosto de 2005

Regresso

2005-08-25T01:31:00.000+01:00

Escrevo porque me doem os dedos das palavras não ditas. Sei que, no silêncio, ouvirás o grito da minha alma e que, apesar da distância sentirás.
Escrevo porque o dia nasce e a lua sorri aos sonhos que me enviaste. Quero relembrar a estrela cadente que senti e me falou de dias distantes. A promessa de lugares de sonho e murmúrios encantados. A memória do meu coração guarda as pedras mais antigas, os mares mais profundos, as sedas mais delicadas, os cabelos perfumados.
Escrevo para que a recordação se manifeste. Para sentir de novo a dança das histórias mais antigas no meu corpo. Para que o céu seja do azul mais intenso, para que os lagos sejam do verde mais profundo.
Escrevo para que a ânsia de regressar não me abandone. Para que a tua presença não se afaste.
Escrevo para evitar a morte de um sonho de uma noite de promessa.

24 de Agosto de 2005

A sinceridade

2005-08-23T17:33:00.000+01:00

Toda e qualquer sinceridade vale apenas aquilo que chega aos ouvidos do nosso interlocutor. Podemos vender aquela que é a maior verdade do mundo, aos nossos olhos, a quem quisermos. No entanto, quem nos ouve colocará um ponto de interrogação, em forma de nota mental, acabada a exposição de dogma tão convincente. É uma atitude saudável, a crítica, a dúvida. Direi mesmo que todos o deveriam fazer. Como se sabe, uma boa mente científica duvida sempre, até que se prove que não é mais necessário duvidar.
Não quero divagar acerca de qualquer atitude científica, nem tão pouco sobre o valor da verdade. Quero sim falar sobre a sinceridade. Uma qualidade imprescindível a qualquer ser humano honesto. É verdadeiramente interessante verificar que a sinceridade é, na maior parte dos casos, relativa. É possível ser-se sincero omitindo a verdade. Devo dizer que tal é muito confuso para quem acredita na verdade acima de qualquer preço, e se depara com pessoas que não sabem o que isso quer dizer. Meias verdades, palavras soltas e quando damos por nós não somos as pessoas sinceras que julgámos ser ao longo de uma vida.
Acontece muitas vezes tentarmos ser sinceros com alguém que não ouve exactamente o que dizemos e começa o “diz-que-disse”. A partir daí, a deturpação da tentativa de sinceridade é de tal ordem que julgamos ter contado uma mentira. Acontece também contarmos uma meia verdade porque achamos que quem nos ouve não é merecedor da verdade inteira, ou que a contará à sua maneira (criando a mentira) a outrem, colocando ainda mais em perigo a (meia) verdade que tentamos proteger. Nesses casos, o “diz-que-disse” cria uma história acerca de sítios que não conhecemos, ou acerca de coisas que não fizemos nem tão pouco dissemos.
É curioso constatar que, para se ser sincero nos dias que passam, o melhor é não falar. O silêncio pode ser mal interpretado, mas não é uma mentira.

22 de Agosto de 2005

A família

2005-08-17T12:40:00.000+01:00

A instituição familiar é, para muitos, um direito adquirido e uma verdade inabalável. Pergunto-me várias vezes se essa mesma instituição familiar não retira às pessoas a liberdade necessária para pensarem por si próprios, para serem verdadeiramente independentes. A verdade é que a família que me criou, ou a ausência dela, fez de mim uma pessoa liberal e independente. Sempre pensei por mim, sempre vi o mundo com os meus olhos. E o que mais natural seria, senão aceitar as diferenças individuais de quem me rodeia, e as diferenças colectivas de quem constitui uma verdadeira família? Porque todos somos diferentes, porque todos vemos o mundo com olhos diferentes. A individualidade é um bem precioso, quase extinto. Não fosse pela sociedade consumista e seria bem possível não conseguir distinguir a classe social a que pertencem as pessoas só pela maneira de vestir. Não fosse pela família e não existiriam jovens perpetuando ideias, muitas vezes, disparatadas. Devemos a nós próprios o direito à individualidade, o direito ao pensamento livre, a necessidade de dúvidas existenciais que nos tiram o sono.

17 de Agosto de 2005

O Mundo em que vivemos

2005-06-03T14:15:00.000+01:00

Há muito que penso no que hei-de escrever, e, afinal, no que tenho para dizer. Hoje, o que me faz ter algo para dizer, e para escrever, é um descontentamento. Permanente e atroz. Porque o Mundo está virado do avesso. Porque nada do que eu acredito é posto em prática. Chego mesmo a contestar a veracidade dos princípios que me movem. Chego mesmo a pensar se haverá mais alguém que pensa da mesma forma que eu. Falo com amigos, familiares, conhecidos e não tão conhecidos. Pessoas que cruzam o meu caminho e vivem as suas vidas, mais ou menos descontentes. Todos têm algum descontentamento. Não conseguem ser felizes. Nem eu própria, que sigo (com muito custo) os princípios em que acredito.
Cruzo, esporadicamente, com pessoas que compartilham o meu ponto de vista. E vejo alguma luz ao fundo do túnel. Bem difusa, bem vaga. Mas eu sei que ela existe e brilha com força no pequeno espaço que lhe está reservado na vida de cada um. É nessa altura que ponho a minha táctica de persuasão em prática. Porque não acreditarmos todos nos mesmos princípios e tentarmos fazer deste Mundo virado do avesso, um lugar onde todos podem expressar a sua opinião, desde que sincera? Porque não olharmos para dentro de nós e admitirmos o bom e o mau? Porque não gostarmos de nós porque não pertencemos ao perfeito nem ao imperfeito? Porque não sermos perfeitos na nossa imperfeição?

Bárbara
3 de Junho de 2005

2005-06-03T14:11:00.000+01:00

The World we live in...

2005-04-19T20:05:00.000+01:00

A queda de um anjo

2005-04-05T14:10:00.000+01:00

Os anjos...

2005-04-04T12:34:00.000+01:00

Reflections (Fonte: www.jimwarren.com)

2005-04-03T01:21:00.000+01:00

Fearless Faeries (Fonte: www.jimwarren.com)

2005-04-03T01:19:00.000+01:00

If I were a Mermaid (Fonte: www.jimwarren.com)

Uma volta pelo passado, Parte II

2005-04-03T01:07:00.000+01:00

Um constante riso. Na sua mente.
Uma caixa branca. Guardada.
Em lugar incerto. Em parte nenhuma.
Rasgos de beleza. Nos seus olhos.

Vivera.
Pesadelo. O amar. No céu as estrelas.

Um quarto com espelhos.
Muitos espelhos.
Espelhos em todas as paredes.
Caras insanas nos espelhos.

Correra. Numa floresta. Infindável.
Fugira. Dela. Dele. De si.

Uma porta que se fecha. Violentamente.
Alguém que grita.

Um barco que se afunda.
Lenta e dolorosamente.
O dia que amanhece.
O som das gaivotas.
O cheiro a maresia.

Uma cama desfeita.
O cheiro fétido de esperanças mortas.
Um livro rasgado.

Um beijo pendurado numa flor.
Um desejo lançado ao ar.

A caixa branca. Num lago. Escondida.
Um pássaro. Branco.
Uma gaivota. Branca.

Um dia que acaba.
O regresso.
O pesadelo.

Páginas soltas no vento.
Ensanguentadas. Restos. Dela. Dele. De si.

10 de Maio de 1996

Renascer

2005-03-21T00:24:00.000Z

Um raio verde mostra que tudo o que não é morre.
O trovador de penas douradas beija o Sol.
Despediu-se do Luar e mostra a Primavera.
Entra com pezinhos de lã, para não ser sentida.
As estrelas brilham com o fulgor de novas flores.
Vozes de prata incendeiam o céu de uma nova época.
No começo o branco não é mais branco e o azul domina.
Dois dedos mágicos de chamas vestem os bosques.
As fadas despertam do sonho e bocejam calor.
Os duendes vestem-se para o novo amanhecer.
A rainha decreta que a noite chegou ao fim.
Os olhos vermelhos deixam de reluzir no escuro.
Penas caem das nuvens e os anjos descem à floresta.
As borboletas espalham perfumes encantados.
A festa do acordar começa o mágico aparece.
Fumo veste-lhe a cara, os olhos cobertos com lágrimas.
Profecias de mares mergulham nas suas mãos.
Uma Vestal de mil cores cobre a tempestade fria.
Até que os vulcões acordem e a neve regresse.

1 de Outubro de 1997

Shiva

2005-03-20T02:15:00.000Z

A tristeza chegou e não mais partiu.
O dia nasceu noite e o sonho de te ter esvaneceu-se.
Tudo era azul, agora tudo é púrpura.
Da cor da dor, da cor do medo.

Este sonho acordado rouba-me as lágrimas.
O viver é insípido, atroz, indesejado.
Deixa-me voar contigo para longe,
Esquecer o tempo,
Viver em prados verdejantes,
Amar em dias ensolarados.

A tua luz enche a minha lembrança.
Como uma estrela cadente,
De coração partido,
Presente em sonhos de Primavera.

Escrevo no mar o teu nome.
As sereias olham e não esquecem.
Lembram-me de ti, de nós, de mim.

20 de Março de 2005

Foi um sonho

2005-03-20T02:02:00.000Z

Não sei de que cor é feito o sonho de te querer. O céu revela-se com o nevoeiro que passa pelos meus dedos. A noite num jardim encantado faz-se presente se por ela se chamar. O amor não era a minha ambição.

Lágrimas de feiticeiros passam por corpos suados. Beijos de luar caem da palma da mão. Os sons fazem-se mudos quando abraços de mel gritam mais alto. De repente o amor chegou.

Dedos de mago, garras de fera torturam existências de prata. A memória faz-se substituir por enganos de seda. Risos de profecias douradas escondem-se por detrás de nuvens negras. Invernos azuis fazem-me acreditar que a tempestade passou. Que a solidão não mais se fará sentir como dantes.

Vampiros condenaram a minha existência a amar. Muitas vezes sem sentido. Muitas vezes sem sentir que as cores são.

Contigo acredito. Que é possível ser-se feliz, nem que seja por momentos. Que a luz está guardada para sonhos se cor. Que o amor vencerá todas as batalhas.

20 de Janeiro de 1997

Hino à Lua

2005-03-16T20:33:00.000Z

Para que nasce o Sol
senão para anunciar a morte da Lua?

Os olhos cerram-se ao cair da noite.
As lágrimas não pretendem cair,
mas almas tristes não contêm
o choro pela Lua.

O dia pode nascer azul,
para quem sonha com os anjos…
rosa em dias perfeitos.
Mas o mar não se cansa de pedir
para que volte a nascer a Lua.

As palavras contam-se
infindáveis para quem ama.
A madrinha será certamente
uma esplendorosa Lua.

Trajes negros enfeitam as mentes
de quem vive o dia com sofrimento.
O choro pede-se
sentido e com muita alma.
O sacrifício é indispensável
para o retorno da Lua.

Amantes escondem-se
para sofrer em silêncio.
A noite faz parte do
dilema da existência:
beijar o Sol
ou venerar a Lua?

Corpos suados e cansados
estendem-se para morrer diante do Sol.
O renascimento
é indispensável… com a Lua.

Para que serve o pôr-do-sol
senão para anunciar o
regresso da bem-amada Lua?

17 de Setembro de 1999

Os sonhos também morrem

2005-03-14T23:17:00.000Z

Era uma vez um anjo. Um anjo azul, que vivia nos sonhos dourados de quem não o queria. Muito poucos eram estes. Quem mais o desejava contentava-se com suspiros prateados que ele distribuía em noites de luar.

A última das românticas cansou-se de esperar pelos seus suspiros prateados. Almejou sonhar dourado. Querer não querer o seu anjo azul.

As noites de luar demoravam-se cada vez mais. Beijos cor de céu pousavam em ramos de árvores que não se demoravam a ficar. A última noite de luar tinha chegado. O anjo não veio. Uma sereia cantava. Liras de mar ecoavam. O céu de prata escurecia.

A janela aberta. As cortinas esvoaçantes que reflectiam o rosto de criança. A mão perdida na noite ensaguentada.

Animais velavam pelo sono esquecido. O anjo azul fugia para mais longe do que antes. Ninguém se preocupava com a cara esquecida numa janela de Verão que esperava por um suspiro prateado e almejava um sonho dourado.

Feras de olhos reluzentes rasgavam uma túnica branca. Que ainda guardava vestígios de mar. As asas quebradas. Húmidas de sangue.

12 de Fevereiro de 1997

Nasceu um anjo

2005-03-14T23:16:00.000Z

Gostava de ser uma pena e pousar nos teus olhos. Voar nos teus pensamentos e sonhos azuis. Contemplar o teu cabelo de anjo, o teu rosto de mar.

Conseguiste arrebatar os meus suspiros, o meu ar, a minha sombra. Destino-te os meus derradeiros beijos.

O olhar de veludo. O toque de seda. Tudo o que me lembro de ti. Tudo o que sempre quis.

Aprendi o que sei por te querer. O Sol, a Lua, as estrelas, as sereias. Até mesmo os vampiros se escondem por detrás do teu sorriso.

Prende-nos uma maravilhosa e fria prisão de cristal. Que me assusta e fascina. Não quero ser livre. Quero ser tua.

“Penso em ti. Quando eras um estranho. Hoje somos um. Voltarias atrás? Eu sim. Não sei. Não me perguntes porquê.

Continuo a amar-te desmedidamente. É mais forte do que eu. Puxa-me. Liberta-me.

Devorei-te. Senti o teu sangue. Tenho sede. Volta para mim.”

6 de Janeiro de 1997

Uma volta pelo passado

2005-03-14T23:02:00.000Z

Não tenho uma história.
Adormeço com o amanhecer.
Acordo com o luar.

Não te encontro. Tens-me.
Surgiste com o Sol. Pertenço-te.
As nuvens são os meus dias.
As estrelas o meu viver.

Não sou de niguém.
Doente. Louca. Insana.
Morri.

Vagueio perdida pelas ruas da cidade.
Aqui estou. Sem dono. Sem história.
Sem saber porquê sorrir.

Quero ajudar-te.
Ver as rosas murchar.
Beijar-te.

Amar-te como uma possessa.
Abandonar-te. Ver-te sofrer.

Tenho medo. Leva-me.
No mar alto não há ondas.
Uma canção de amor espera-te.

Não sou uma história.

14 de Novembro de1996

Sinais do Tempo

2005-03-03T00:41:00.000Z

Hoje, quando te deitares para dormir,
deixa a porta do coração aberta.
Deixa-me aninhar no teu abraço…
Quando fechares os olhos,
fecha bem a porta e deita a chave fora.
Quero esconder-me no paraíso que é amar-te.

Não esqueço o teu sorriso,
Não esqueço o teu olhar,
O teu toque, o teu beijo.
Não quero nunca deixar escapar esta doçura
que fica quando me deito e penso em ti,
quando durmo e acordo no sonho de te querer.
É um jardim perfumado com imagens de mel
este sonho que me faz sorrir.

Hoje, quando te deitares para dormir
beija a Lua e abraça o Sol.
Estarei à tua espera numa estrela para partir contigo…
Em direcção ao paraíso que é amar-te.

A tua voz traz-me de volta ao mundo.
Os pesadelos rendem-se quando te ris.
Não deixes voltar os lobos, as hienas, as feras.
Fiquemos só nós neste sonho acordado…
Protege-me e guarda-me do mundo.
Sejamos só nós a saber do nosso amor.

Hoje, quando te deitares para dormir,
acorda o anjo que te guarda.
Pede-lhe que te traga a nuvem mais distante
Para nela me levares a visitar o nosso futuro.
Galgaremos as ondas, atravessaremos todos os mares.
Em direcção ao paraíso, que é ficarmos juntos…

Amei-te, amo-te, e amar-te-ei até ao último dia da minha vida
Sei hoje que fazes parte de mim,
do meu passado,
da minha alma,
da minha existência.

Hoje quando me deitei para dormir, pensei:
Amar assim é viver com os sentidos embriagados em mil perfumes exóticos,
É ter estrelas cadentes no coração, o fogo no olhar,
É desejar percorrer um mundo para te ver, para te ouvir.
É querer-te sempre perto de mim, e sorrir…

Abriga-me, acolhe-me… e ama quem eu sou.

Outubro de 2003

Por mais uns anos continuou

2005-03-01T14:54:00.000Z

Nasci com a madrugada.
Parti com o raiar do dia.
Amei-te durante todas as estações.
Não te esqueci com o cair da noite.

Leva-me a voar por entre estrelas cadentes.
Mostra-me que na loucura o fogo não queima.
Apaga o Sol quando vieres.
Deixa-me ficar o impossível.

Jardins perfumados de odores
insaciáveis dormem na palma da mão.
Bailam na memória de uma criança perdida.
Libertam poemas e estranhos cantares.

O nevoeiro revela-se
no passar da mão pelo cabelo.
A madrugada aproxima-se
e a confissão faz-se notar.

Braços entrelaçam-se, bocas beijam-se.
A paixão reina.
O tempo passa sem se fazer notar.
Cores confundem-se num trocar de olhares.

A esperança,
que se disfarça de azul,
é verde.
Vem para ficar.
Caída por entre
dedos de estrelas
e beijos de luar.
Rosas,
orquídeas,
nuvens,
sol,
num mundo onde tudo é meu.

A tua alma pertence-me.
Não a deixarei partir sem
um beijo de boa noite.
Quando a noite disser adeus.
Músicas nunca antes ouvidas
cobrem o teu olhar numa praia deserta.
As ondas batem e fogem de mim.

Perder-te-ei.
Sem saber porquê.
Sem saber quando.
Mas amar-te-ei sempre.
Até que a Lua me faça sentir
que a manhã chegou.

Fevereiro de 2003

Foi assim que começou...

2005-02-28T10:20:00.000Z

Irrealmente

Como o poderei fazer?
Deverei sonhar-te? Fingir-te?
Não sei se resultaria.
És por demais irreal para poder fingir-te.
Sonhar-te seria muito mais arriscado.
Cometeria o erro de te achar verdadeiro demais.

Gosto de coisas sem sentido.
Gosto de ti.

Acho que poderia tentar escrever-te.
Desenhar delicadamente
Tudo o que quero que saibas.
Ah! A nossa música!
Há quanto tempo o vento não ma trazia!
Talvez desde a última vez
em que ma cantaste ao ouvido.

Gosto do teu sorriso.
Faz amor comigo.
Quero para sempre o teu sorriso.

Como queres que o faça?
Tens de me dizer.
Não quero acreditar que és real.
Não podes ser.
Não terias pedido ao vento
para me amar se o fosses!
Não terias ordenado ao mar
para me beijar se o fosses!
Não terias implorado às aves
para me cantarem se o fosses!

Quero-te.
Sei que sim.
Preciso de o saber.
Preciso que vistas a minha pele para o saberes.

Como poderei fazer para que
continues eterno nessa tua irrealidade?

Abril de 1996